Il pleuvait ce mercredi soir sur Marseille, une de ces pluies fines qui collent aux vitres et rendent les rues encore plus grises. Vers 18 heures, dans le quartier Saint-Lazare, à deux pas de la gare Saint-Charles, des détonations ont brisé la routine. Un jeune homme s’effondre. Quatre balles, peut-être plus. Il ne se relèvera pas.
Les marins-pompiers arrivent vite, comme toujours dans cette ville où ils savent que chaque minute compte. Mais là, même leurs gestes rodés ne suffiront pas. Le cœur a déjà cessé de battre. La scène est banale, terriblement banale pour ceux qui suivent l’actualité locale depuis des années. Et pourtant, elle glace le sang.
Un nouveau drame dans une ville sous tension
Ce n’est pas la première fois, et ça ne sera probablement pas la dernière. Marseille vit au rythme de ces fusillades depuis trop longtemps. Mais ce meurtre-là arrive dans un contexte particulier : à peine une semaine après l’assassinat en plein jour d’un autre jeune, devant une pharmacie, sous les yeux des passants. Deux drames en si peu de temps, dans des quartiers différents, mais avec une odeur commune : celle du narcotrafic.
La victime de mercredi soir ? Un jeune majeur, déjà connu des services de police. On ne connaît pas encore son identité exacte, mais le profil parle de lui-même. Des antécédents, probablement liés à la petite ou moyenne délinquance, peut-être déjà un pied dans le trafic. Dans cette ville, on naît parfois avec une cible dans le dos sans même le savoir.
Quatre balles, une exécution froide
Les premières constatations sont glaçantes. Quatre impacts, disséminés sur le corps : thorax, dos, bras, fesses. Ce n’est pas un tir de riposte. C’est une exécution. Les tueurs savaient ce qu’ils faisaient. Ils ont visé pour tuer, sans laisser de chance. Et ils ont pris le temps de recharger ou de tirer plusieurs fois. Professionnel, presque chirurgical.
Les témoins ? Peu, ou muets. Dans ce genre de quartier, on baisse les yeux. On ne veut pas être le prochain. La loi du silence est plus forte que tout. Même quand on connaît les auteurs, même quand on a tout vu. La peur gagne toujours.
Le narcotrafic, cette gangrène qui ne guérit pas
Officiellement, rien ne lie encore ce meurtre à un règlement de comptes. Mais soyons sérieux deux minutes. Quand un jeune connu des services de police se fait abattre de quatre balles en pleine rue, à Marseille, en 2025, on sait tous de quoi il retourne. Le trafic de drogue tue plus sûrement que n’importe quelle maladie dans certains quartiers.
Cette année, dans les seules Bouches-du-Rhône, on compte déjà quinze morts liées au narcotrafic. Quinze vies fauchées pour des histoires de territoires, de livraisons ratées, de dettes non honorées ou simplement de regards de travers. Quinze familles détruites. Et on n’est même pas en décembre.
Dans cette guerre, il n’y a pas de héros. Juste des morts et des survivants qui attendent leur tour.
Et le pire, c’est que ça ne choque presque plus personne. On lit l’info, on secoue la tête, on passe à autre chose. Comme si c’était normal. Comme si une ville de près d’un million d’habitants pouvait vivre avec cette violence en toile de fond sans que ça finisse par exploser.
Saint-Lazare et Saint-Charles : un quartier sous haute tension
Le lieu n’a rien d’anodin. Saint-Lazare, c’est juste derrière la gare Saint-Charles. Un quartier populaire, vivant, avec ses cafés, ses petits commerces, ses habitants qui se battent tous les jours pour joindre les deux bouts. Mais aussi un coin où les deals se font au grand jour, où les guetteurs sont parfois à peine adolescents.
La gare, elle, c’est le poumon de la ville. Des milliers de voyageurs chaque jour, des touristes, des étudiants, des familles. Et à quelques centaines de mètres, on tue comme on respire. Il y a quelque chose de profondément dérangeant dans ce contraste. Entre ceux qui arrivent plein d’espoir et ceux qui meurent sans que personne ne bouge.
Une ville qui marche sur la tête ?
J’ai grandi pas loin de Marseille. J’y retourne souvent. Et à chaque fois, j’ai cette sensation étrange : une ville magnifique, lumineuse, chaleureuse… et en même temps gangrenée par cette violence sourde. On parle beaucoup de tourisme, de Mucem, de Vélodrome flambant neuf. Mais dans certains quartiers, la réalité est toute autre.
Et ce qui me frappe le plus, c’est le sentiment d’impuissance. Tout le monde sait. Les habitants, les policiers, les politiques, les journalistes. Tout le monde sait d’où vient le mal. Mais personne ne semble capable de l’éradiquer vraiment. On met des caméras, on renforce les effectifs, on fait des opérations coup de poing. Et puis ça repart. Plus fort. Plus jeune. Plus violent.
- Des guetteurs de 12 ans payés 100 euros par jour
- Des kalachnikovs qui circulent comme des paquets de cigarettes
- Des points de deal qui rapportent plus que n’importe quel petit commerce honnête
- Des familles entières qui vivent dans la peur
Et pendant ce temps, on continue de compter les morts.
Et maintenant ?
L’enquête est en cours. La police judiciaire est saisie, comme toujours. Les tueurs sont en fuite. Peut-être déjà loin. Peut-être encore dans le quartier, à regarder les gyrophares depuis une fenêtre. On trouvera peut-être une moto brûlée quelque part. Ou pas. Beaucoup de ces affaires ne seront jamais résolues.
Alors oui, on peut se dire que c’est une énième victime d’un système qui broie les plus faibles. Qu’il était peut-être impliqué, qu’il avait fait des choix. Mais au fond, est-ce que ça change quelque chose ? Un jeune homme est mort. Abattu comme un chien dans la rue. Et demain, un autre prendra peut-être sa place.
Il faudra bien, un jour, que ça s’arrête. Pas avec des effets d’annonce. Pas avec des marches blanches qui font du bien cinq minutes. Mais avec du concret. De l’éducation, de l’emploi, de la présence humaine dans les quartiers. De la justice qui frappe vraiment les commanditaires, pas seulement les petites mains.
Parce que sinon, Marseille continuera de pleurer ses enfants. Et nous, on continuera de regarder ailleurs.
Ce soir, quelque part dans le troisième arrondissement, une mère pleure son fils. Et la ville, elle, continue de tourner. Comme si de rien n’était.
