Et si l’une des pages les plus troubles de notre histoire récente avait été volontairement rangée dans un coin sombre, loin des regards ? Je parle d’un lieu qui n’évoque ni les grands camps de l’Est, ni les rafles spectaculaires, mais un simple camp de province où la France d’alors enfermait ses propres « indésirables ».
À Jargeau, petite commune du Loiret, entre 1940 et 1945, près de 2000 personnes ont été privées de liberté. Pas des combattants ennemis, non. Des gens qualifiés d’errants, de marginaux, de gêneurs. Des nomades – souvent appelés Tsiganes à l’époque –, des femmes de petite vertu, des étrangers sans papiers, des réfractaires au travail obligatoire en Allemagne, quelques opposants politiques aussi. Un mélange hétéroclite d’humanité jugée indésirable par les autorités successives.
Quand l’histoire locale révèle une vérité nationale
Ce qui frappe quand on se penche sur ce sujet, c’est la discrétion presque coupable qui a entouré ce camp pendant des décennies. Il a fallu attendre la fin des années 1980 pour qu’un jeune étudiant, par son mémoire de maîtrise, fasse éclater au grand jour ce que beaucoup préféraient oublier. Aujourd’hui, à l’occasion du quatre-vingtième anniversaire de la fermeture définitive en décembre 1945, un livre essentiel est réédité, enrichi et remis en lumière.
Ce travail minutieux ne se contente pas de rappeler des dates et des chiffres. Il nous plonge dans le quotidien étouffant des internés, dans les rouages administratifs absurdes, dans les silences pesants des habitants alentour. Et il pose, sans angélisme, une question qui résonne encore : comment une société traite-t-elle ses marges ?
Les origines : un camp prévu pour d’autres
Au départ, rien ne destinait ce site à devenir un lieu d’enfermement pour civils français. Construit initialement pour accueillir des prisonniers allemands lors d’un conflit qui semblait encore lointain, le camp change vite de vocation après la débâcle de 1940. La zone occupée impose ses règles, mais c’est bien l’administration française qui gère l’essentiel.
Dès mars 1941, les premiers internés arrivent. Un décret d’avril 1940 avait déjà interdit la circulation des nomades sur le territoire. Mot-clé terrible qui permettait d’arrêter et d’enfermer sans autre forme de procès. Très vite, le camp déborde de cette population principale, mais d’autres catégories s’ajoutent au fil des mois et des besoins répressifs.
- Les prostituées, considérées comme un danger sanitaire et moral
- Les réfractaires au Service du Travail Obligatoire (STO)
- Des étrangers en situation irrégulière
- Quelques militants politiques ou syndicalistes suspects
Le total ? Environ 1 945 personnes recensées entre 1941 et fin 1945. Un chiffre modeste comparé aux grands camps nazis, mais qui cache des drames individuels intenses. Des familles entières séparées, des enfants nés dans les baraquements, des morts de maladie ou de désespoir.
La vie quotidienne derrière les barbelés
Ce qui rend ce récit si poignant, c’est la description précise du train-train oppressant. Les archives parlent : rations alimentaires misérables, promiscuité, travail forcé pour certains, maladies qui se propagent sans vrai soin médical. Les témoins encore vivants à l’époque de la première enquête décrivaient un univers où l’espoir s’effilochait jour après jour.
Les journées paraissaient interminables, rythmées par l’appel, la distribution d’une soupe claire et les corvées. On attendait une libération qui ne venait jamais vraiment.
D’après le témoignage d’un ancien interné recueilli dans les années 1990
Et pourtant, même dans cet univers gris, des solidarités naissaient. Des chants, des échanges de tabac, des tentatives dérisoires de préserver un peu d’humanité. J’ai toujours trouvé fascinant ce ressort qui pousse les êtres humains à résister, même symboliquement, dans les pires conditions.
Les gardiens, souvent des Français, n’étaient pas tous des monstres. Certains fermaient les yeux sur des petits trafics, d’autres appliquaient les règlements à la lettre. Cette ambiguïté rend le tableau encore plus complexe : la responsabilité n’était pas seulement au sommet, elle se diffusait dans toute la chaîne administrative.
Un silence communal longtemps pesant
Après la Libération, le camp est vidé progressivement. Fin 1945, il ferme pour de bon. Et puis… plus rien. Ou presque. Les habitants de la commune, témoins directs ou indirects, préfèrent tourner la page. Évoquer le sujet irritait, dérangeait. Comme si parler de ces baraquements ternissait l’image paisible du bord de Loire.
En 1989, un article de presse locale ose titrer sur « le camp de la honte ». Petite bombe dans un paysage tranquille. Le mémoire de maîtrise qui servira de base au livre fait surface. Mais même là, les résistances persistent : refus de plaque commémorative en 1990, stèle reléguée à l’intérieur d’un collège en 1991.
Il faudra attendre une conférence en 2006, avec plus de 250 personnes présentes, pour sentir un vrai tournant. Quelque chose se débloque. La mémoire collective commence à assumer ce passé encombrant. Aujourd’hui, des initiatives régulières, des expositions, des rencontres maintiennent la flamme.
Pourquoi ce livre réédité change la donne
La réédition n’est pas un simple reprint. Elle bénéficie d’un travail supplémentaire sur les archives, de nouveaux témoignages croisés, d’une préface signée par une figure reconnue de l’histoire de la déportation. Elle rappelle que l’internement des non-juifs – même si le camp n’était pas un lieu de Shoah – mérite toute sa place dans la mémoire nationale.
Car si on parle beaucoup (et heureusement) des camps de Drancy, de Pithiviers ou de Beaune-la-Rolande pour les juifs, on évoque moins ces autres internements qui touchaient des populations différentes mais tout aussi victimes d’un système répressif. Le livre rétablit un équilibre nécessaire.
- D’abord, il documente avec précision grâce à des sources primaires souvent inédites.
- Ensuite, il humanise les chiffres en racontant des parcours individuels.
- Enfin, il interroge notre rapport contemporain à la marginalité : que faisons-nous aujourd’hui des exclus de nos sociétés ?
Personnellement, je trouve que cet angle est le plus troublant. Parce que l’histoire ne s’arrête pas en 1945. Elle questionne encore nos lois sur l’errance, sur l’immigration, sur la prostitution, sur le traitement des opposants. Les parallèles sont parfois glaçants.
Les leçons d’une mémoire qui se construit lentement
Écrire sur ces sujets n’est jamais neutre. Cela demande du courage, de la patience face aux silences, de la rigueur pour ne pas tomber dans le sensationnalisme. L’auteur, devenu depuis haut fonctionnaire dans l’administration pénitentiaire, n’a jamais renié ce travail de jeunesse. Au contraire, il y revient régulièrement dans ses réflexions sur la prise en charge de la marginalité.
Et c’est peut-être là le cœur du message : se souvenir pour mieux comprendre le présent. Oublier ces camps, c’est risquer de répéter les mêmes mécanismes d’exclusion. Les commémorations, les stèles, les livres servent à cela : ancrer dans le paysage physique et mental la trace de ce qui fut.
Écrire, c’est se souvenir de ce que l’on n’a pas toujours voulu voir.
Cette phrase résume parfaitement l’enjeu. Elle nous invite à regarder en face, sans complaisance ni excès de culpabilité collective, mais avec lucidité.
Alors oui, ce camp était modeste en taille. Oui, il n’a pas été le théâtre des pires atrocités nazies. Mais il incarne une face bien française de la collaboration d’État, une mécanique administrative qui broyait sans bruit. Et quatre-vingts ans plus tard, grâce à ce livre réédité, il sort enfin de l’ombre pour de bon.
On ne peut que saluer cette démarche. Parce que la mémoire n’est pas un luxe. C’est une nécessité. Surtout quand elle concerne ceux que l’histoire a longtemps relégués au rang d’oubliés.
Et vous, connaissiez-vous l’existence de ce camp avant de lire ces lignes ? Avez-vous déjà visité un lieu de mémoire similaire dans votre région ? Ces questions, je me les pose souvent. Elles nous rappellent que l’histoire n’est jamais vraiment derrière nous.
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