Vous êtes-vous déjà dit, en accrochant votre brin de gui au-dessus de la porte, que cette petite boule verte pouvait coûter la vie à quelqu’un ? Moi, franchement, jamais. Et pourtant, dimanche dernier dans le nord de l’Italie, deux hommes sont morts pour ça. Juste pour quelques branches de gui à offrir à leurs proches pour Noël.
C’est le genre d’histoire qui vous glace le sang plus sûrement qu’un vent de décembre dans les Alpes.
Une sortie anodine qui vire au cauchemar
Ils étaient trois copains, la cinquantaine bien tassée, habitués à arpenter les sentiers autour d’Enemonzo, dans la province d’Udine, tout près de la frontière autrichienne. Rien d’exceptionnel : une petite randonnée dominicale pour profiter de l’air pur et, surtout, ramasser du gui. Parce que dans cette région des Carnia, comme un peu partout en Europe, le gui reste le symbole du porte-bonheur à Noël. On le cueille, on le fait sécher, on l’offre. Une tradition vieille comme les collines.
Mais cette fois, ils ont voulu aller plus loin que d’habitude. Le gui « facile » avait déjà été ramassé par d’autres. Alors ils se sont enfoncés dans une zone qu’ils connaissaient mal : un ravin étroit, raide, tapissé de feuilles mortes et de rochers moussus. Le genre d’endroit où l’on pose le pied sans trop réfléchir quand on est entre potes et qu’on rigole.
Vers 12 h 30, Sandro (on garde les prénoms d’usage pour respecter les familles) pose la main sur une branche pour se stabiliser. La branche, pourrie à l’intérieur, cède net. Il bascule dans le vide. Trente mètres plus bas, son corps s’immobilise pour toujours.
Mauro, qui marchait juste derrière, voit la scène et se précipite. Dans la panique, il glisse sur les feuilles humides. Même trajectoire, même issue. Le troisième homme, tétanisé, appelle les secours. L’hélicoptère arrive vite, mais il est déjà trop tard. Les médecins ne peuvent que constater les décès.
« La moindre erreur peut être fatale »
– Un secouriste alpin expérimenté de la région
Pourquoi le gui pousse-t-il si souvent dans des endroits inaccessibles ?
C’est presque une blague cruelle de la nature. Le gui (Viscum album) est une plante semi-parasite qui adore s’installer en hauteur, sur les branches de chênes, de peupliers ou de pommiers. Plus l’arbre est vieux et isolé, plus il a de chances d’en porter de belles boules. Résultat : les plus beaux brins sont souvent ceux qui pendent au-dessus du vide, là où personne ne passe avec une échelle.
J’ai grandi à la campagne, et je me souviens des anciens qui partaient avec une grande perche ou, pire, qui grimpaient carrément dans l’arbre avec une scie. On riait jaune quand l’un d’eux manquait de tomber. Aujourd’hui, on rit moins.
Dans certaines régions d’Italie ou d’Autriche, la cueillette du gui est même devenue une petite industrie locale. Des gars équipés comme des alpinistes vont chercher les plus beaux spécimens pour les vendre sur les marchés de Noël. Mais la plupart des gens, comme Sandro et Mauro, partent juste avec leurs bâtons de randonnée et beaucoup trop de confiance.
La montagne en hiver ne pardonne rien
On a beau le répéter chaque année, on dirait que le message ne passe toujours pas. Dès que la neige commence à fondre ou que les feuilles tombent, le sol devient une vraie patinoire naturelle. Les feuilles cachent les trous, les racines, les pierres branlantes. Un appui un peu trop franc, et c’est la chute.
- Feuilles mortes = tapis glissant
- Humidité permanente = mousse traîtresse
- Rochers gelés ou humides = prise zéro
- Branches pourries = piège mortel
- Visibilité réduite dans les ravins = illusion de sécurité
Et pourtant, on continue à voir des photos Instagram de gens posant au bord du vide « pour la vue ». Je ne jette la pierre à personne – j’ai moi-même fait des bêtises en montagne – mais là, on parle de deux vies perdues pour une décoration.
Le gui, entre magie et réalité
On oublie souvent que cette plante qu’on embrasse dessous le 31 décembre était sacrée chez les Celtes. Les druides la cueillaient avec une serpe d’or au sixième jour de la lune. Ils croyaient qu’elle protégeait du mal, guérissait les poisons, rendait fécond. Belle ironie : la plante censée porter chance a emporté deux hommes.
Aujourd’hui, le gui est surtout un business. On en vend des tonnes en plastique made in China, mais le vrai, le sauvage, garde cette aura un peu magique. C’est pour ça qu’on continue à risquer sa peau, je crois. Parce qu’un brin de gui cueilli soi-même, c’est un peu comme rapporter un morceau de forêt à la maison.
Que faire pour que ça n’arrive plus ?
Les secouristes alpins italiens le disent sans détour : cette zone était connue pour être dangereuse. Mais il n’y avait pas de panneau, pas de barrière. Faut-il tout interdire ? Bien sûr que non. La montagne, c’est aussi la liberté.
Mais quelques règles simples pourraient sauver des vies :
- Ne jamais s’écarter des sentiers balisés en hiver
- Toujours avoir une corde ou un baudrier quand on vise du gui en hauteur
- Partir à plusieurs mais rester à distance de sécurité les uns des autres
- Consulter la météo et l’état du terrain la veille
- Emporter un téléphone chargé et l’application de géolocalisation des secours
- Dire à quelqu’un où l’on va et à quelle heure on pense rentrer
Ça paraît basique, écrit comme ça. Mais quand on est sur place, qu’on voit le beau gui juste là, à deux mètres, on oublie tout.
Un Noël qui ne sera plus jamais le même
Dans les deux familles, on n’accrochera pas de gui cette année. Ou alors un faux, acheté au supermarché du coin. Les enfants poseront des questions. Les femmes resteront silencieuses devant la cheminée. Et quelque part dans les Carnia, un arbre gardera ses boules blanches bien accrochées, loin des mains humaines.
L’histoire de Sandro et Mauro n’est pas juste un fait divers de plus. C’est un rappel brutal que la nature reste plus forte que nous. Qu’un geste anodin peut basculer en tragédie. Que la quête de beauté ou de tradition a parfois un prix trop élevé.
Alors cette année, quand vous accrocherez votre gui au-dessus de la porte, pensez à eux. Et embrassez-vous un peu plus fort sous la branche. Parce que le vrai porte-bonheur, finalement, ce n’est pas la plante.
C’est de rentrer vivant à la maison.
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