Imaginez-vous en plein mois de novembre, la brume qui colle aux arbres, les feuilles mortes qui craquent sous les pas. Et puis, au détour d’un chemin forestier, une odeur âcre de brûlé. Une petite 2CV bleue, toute tordue par la chaleur, encore fumante. À l’intérieur, un corps méconnaissable. C’est exactement ce qu’ont vécu les premiers témoins de l’une des affaires criminelles les plus troublantes des années 60 en France.
Je me souviens encore de la première fois où j’ai entendu parler de cette histoire. On était entre passionnés de faits divers, autour d’un café, et quelqu’un a lâché : « Tu connais l’affaire du Bois Bleu ? » Depuis, elle ne m’a plus quitté. Parce qu’au-delà du crime lui-même, elle raconte quelque chose de terriblement humain : la vitesse à laquelle une rumeur peut anéantir une vie.
Une découverte macabre qui bouleverse un village
Le 4 novembre 1965, Georges Segrétin, 48 ans, directeur d’une agence bancaire dans le Cher, ne rentre pas chez lui. Sa femme s’inquiète, alerte les gendarmes. Très vite, on retrouve sa voiture dans un bois isolé, à plusieurs kilomètres de son trajet habituel. Le véhicule a entièrement brûlé. À l’intérieur, son corps est carbonisé au point d’être presque impossible à identifier immédiatement.
À première vue, tout porte à croire à un tragique accident : fuite d’essence, cigarette mal éteinte, court-circuit… Ce genre de drame arrivait encore souvent à l’époque avec ces petites voitures fragiles. Mais quelques détails chiffonnent les enquêteurs dès le début.
- Pourquoi avoir pris ce chemin de terre alors qu’il rentrait toujours par la nationale ?
- Pourquoi aucune trace de freinage ou de sortie de route ?
- Et surtout : comment le feu a-t-il pu se propager aussi vite et aussi fort ?
Très rapidement, l’hypothèse criminelle s’impose. On parle d’un meurtre. Et dans un village de quelques centaines d’âmes, quand un notable disparaît dans d’atroces conditions, les langues se délient. Très vite, un nom revient sans cesse.
La suspecte idéale aux yeux de tous
Elle s’appelle Monique. Elle a une trentaine d’années, vendeuse dans l’épicerie du village. Célibataire, un peu solitaire, elle n’hésite pas à répondre quand on l’agace. Bref, le genre de femme qu’on remarque – et qu’on jauge – dans une petite commune rurale des années 60.
Quelques semaines avant le drame, des témoins affirment avoir vu la 2CV bleue stationnée tard le soir près de chez elle. D’autres jurent qu’elle détestait le banquier, qu’il lui avait refusé un prêt, ou pire, qu’ils avaient eu une liaison tumultueuse. Les versions divergent, mais le résultat est le même : Monique devient la coupable parfaite.
« Dans les villages, quand il se passe quelque chose de grave, il faut toujours un responsable. Et si possible quelqu’un qui sort un peu du lot. »
– Un ancien habitant interrogé des années plus tard
La rumeur enfle à une vitesse folle. On parle d’elle à l’église, au café, à l’école. Des enfants répètent chez eux ce qu’ils ont entendu. En quelques jours, Monique passe du statut de simple vendeuse à celui de « sorcière » moderne. Et la police, sous pression, finit par la placer en garde à vue.
Une enquête qui part en vrille
Les premiers interrogatoires sont rudes. On la confronte à des « témoins » qui changent leur version à chaque audition. On lui met sous le nez des prétendues preuves matérielles qui n’existent pas vraiment. Et surtout, on la prive de sommeil pendant des heures.
Épuisée, terrorisée par l’ambiance, Monique finit par craquer. Elle signe des aveux : oui, elle aurait versé de l’essence dans la voiture, oui, elle aurait mis le feu. Le mobile ? Une vengeance amoureuse, ou financière, selon les versions. L’affaire est bouclée. Le village respire. Justice est faite.
Sauf que… tout est faux.
Les incohérences qui auraient dû alerter
Avec le recul, on se demande comment une telle erreur a pu durer aussi longtemps. Car les failles étaient béantes :
- L’expertise incendie montrait que le feu avait démarré depuis l’extérieur du véhicule, pas depuis l’habitacle.
- Aucune trace d’essence sur les vêtements de Monique, ni chez elle.
- Les témoins principaux se contredisaient constamment et certains avaient des comptes personnels à régler avec elle.
- Enfin, le corps présentait des lésions incompatibles avec un simple incendie (fractures, coups…).
Mais en 1965, dans un climat où la parole d’un notable pèse plus lourd que celle d’une femme seule, ces détails passent à la trappe. Monique est jugée, condamnée à vingt ans de réclusion. Le village tourne la page.
Le long chemin vers la vérité
Pendant des années, Monique clame son innocence derrière les barreaux. Sa famille se bat, des journalistes commencent à douter. Et puis, au début des années 80, un rebondissement incroyable : un homme, sur son lit de mort, avoue être le véritable auteur du meurtre.
Il s’agit d’un ancien employé de la banque, licencié quelques mois plus tôt par Georges Segrétin pour détournement de fonds. Fou de rage, il l’aurait suivi ce soir-là, assommé, aspergé d’essence et aurait mis le feu pour faire disparaître les preuves. La fameuse 2CV garée près de chez Monique ? Pure coïncidence – ou manipulation de témoins.
Les aveux sont vérifiés. Tout colle. L’homme meurt peu après, mais son témoignage est corroboré par des éléments matériels retrouvés tardivement. Monique est enfin innocentée en 1985, après presque vingt ans de prison.
Le poison de la rumeur : une arme pire que le feu
Ce qui frappe le plus dans cette affaire, ce n’est pas seulement l’erreur judiciaire – hélas fréquente à l’époque. C’est la violence de la rumeur. En quelques jours, une femme ordinaire est devenue un monstre aux yeux de tout un village. Ses anciens amis l’ont reniée, ses clients l’ont fuie, ses voisins ont témoigné contre elle.
J’ai relu récemment des extraits de courriers qu’elle recevait en prison. Des lettres anonymes qui lui souhaitaient de « brûler en enfer ». Des gens qui avaient partagé l’apéro avec elle la semaine précédente.
« La rumeur, c’est comme un incendie : ça part d’une étincelle et ça ravage tout sur son passage. Sauf qu’on ne peut pas l’éteindre avec de l’eau. »
Monique n’a jamais vraiment retrouvé sa place après sa libération. Traumatisée, méfiante, elle a fini ses jours loin du village, dans l’anonymat. Le Bois Bleu, lui, existe toujours. Les arbres ont repoussé, mais la cicatrice reste.
Ce que cette histoire nous dit encore aujourd’hui
Soixante ans plus tard, on pourrait se dire que tout ça appartient à une autre époque. Mais soyons honnêtes : les réseaux sociaux n’ont fait qu’amplifier le phénomène. Une photo sortie de son contexte, un ragot relayé des milliers de fois, et n’importe qui peut devenir « coupable » en quelques heures.
L’affaire du Bois Bleu reste un rappel brutal : avant de pointer du doigt, avant de partager, avant de juger, il faut prendre le temps. Parce que réparer une vie brisée par la rumeur, ça prend des décennies. Et parfois, c’est tout simplement impossible.
Si vous passez un jour dans le Cher et que vous croisez un bois un peu sombre avec un panneau discret « Bois Bleu », ralentissez peut-être une seconde. Pas pour le frisson. Juste pour vous souvenir qu’une erreur collective a détruit deux vies ce jour-là : celle du banquier assassiné, et celle d’une femme innocentée bien trop tard.
Les arbres, eux, ont continué à pousser en silence.
